-TIERRA Y SANGRE-
Hoy le dije al papel; sigo
Estando aquí en pie.
La vida no ha conseguido
Tumbarme.
Oye, como suena la voz
Del alba en cada poema.
Hoy el campo huele a sangre
Donde la historia recuerda.
Miles de cadáveres descansan
En la tierra.
Aquí estoy yo para contar
Las matanzas de mi patria
Por si nadie recuerda.
Murió el obrero sembrando
Con su sudor los surcos de la
Tierra.
Bellotas y olivos verdes
Entre sus pieles doradas por el
Sol.
Un cacho de pan y un trozo
De chorizo, el dia es largo.
El campo es de quien los siembra
La revolución comienza.
La guerra no es más que un despiadado
Amo que quiere mi pan sin tocar
La tierra.
Escribe papel en la memoria,
Papel puro y limpio.
Escribe en sus memorias esta humilde
Palabra.
Para aquellos que lucharon
Por los derechos que perdimos.
Aquellos que no tenían miedo,
Aquellos que murieron masacrados
En plazas y tapias por toda Extremadura,
Madrid,Barcelona,
Y todas las regiones del territorio
Español.
Escribe papel en su memoria
Yo siempre seré la oveja negra
Que escribe verdades como puños.
Escribe papel en su memoria
Para que no se borre sus nombres
De la historia.
El periodista estadounidense le
Preguntó al general yagüe.
Sabe usted las personas que ha
Matado hoy.
Con la que está cayendo en Madrid
Cómo quiere que deje a cuatro mil
Rojos vivos para que se rearmen
Dijo; el valiente hijo de puta.
Escribe papel puro y limpio
Yo soy uno de esos nietos que
No conoció a sus abuelos.
Escribe papel en su memoria
La historia que se convirtió
En poesía para honrarles.
Ellos son mis héroes, mi bandera,
Mi dios y mi patria.
Escribe papel sus nombre con
Mayúsculas.
Aquellos que murieron,
Aquellos que lucharon,
Aquellos que fueron masacrados
En las cunetas de Badajoz.
Que sueño desde niño con esos
Ángeles que murieron por mí
Libertad.
Escribe palabra pura y limpia
Esta humilde palabra que les honra.
Hoy el campo huele a sangre
Si me quieres escribir ya sabes
Mi paradero en el campo de batalla
Primera linea de fuego.
Hoy el campo huele a sangre,
El campo es de quien los siembra
La revolución comienza.
La guerra no es más que un despiadado
Amo que quiere mi pan sin tocar
La tierra.
Escribe papel con la tinta de mis
Venas de poesía.
Hoy quiero sentirme libre entre
Esta humilde palabra que les
Honra.
Hoy el campo huele a sangre,
Sangre de obrero.
Escribe papel en su memoria
Para que no se borre sus nombres
De la historia.
a.javier escobar
